pasado

Todas las noches queriendo buscarte,

y no lo hacía.

Había un espiral muy triste durmiéndome la punta de los dedos.

Un fantasma hablador que me recordaba el futuro.

soy feliz

"...amo a una mujer clara, que amo y me ama sin pedir nada...o casi nada, que no es lo mismo, pero es igual."- Silvio Rodriguez

Romney

-‘Esto de enamorarse debe ser un “inside job”, ¿tú sabes?, como el nueve once’. 
Me lo decía tan tranquilo mientras cortaba las zanahorias. Tan seguro de su teoría. Yo quería seguir escribiendo, tenía un deadline, y él no paraba de hablar:
 -'Las mariposas. Las mariposas tienen que ser un síntoma mortal de que el gobierno te está trabajando desde adentro. Si yo fuera tú, tendría miedo. Es evidente la desgracia que nos espera.’ 
Se escuchaba la mantequilla hervir sobre el sartén, el olor jugoso de las cebollas caramelizándose me hacía cosquillas en la nariz, hasta que despierto de repente con una de sus caricias en mi cuello…y mi deadline.  De alguna manera tenía que terminar de escribir este artículo. 
-“Sí, mi amor. Es el puto gobierno de Romney queriendo acabar con el feminismo.” 

(Ya la cena estaba lista.)

footnote

i'm in love......

ajo

Tus manos huelen a ajo

Y a tierra.

Y a barro.

Y a lluvia de verano.

Huelen a mi sexo.

Huelen a mis manos.

Tus manos huelen a madera.

Al interior de una caja de crayones.

Y a espejos.

Y a mi espalda.

Y a la punta de mi pelo.

Tus manos, tan perfectas, huelen a una cerámica sin terminar.

Al desayuno y a la cena.

Huelen a mi jabón, a las grietas en mis sábanas y al cuerpo quieto de un violín.

Tus dedos huelen a los tatuajes que no tengo.

Huelen a los ojos de quien llora al ver una escultura pensante por primera vez.

La punta de tus dedos huelen a mis pestañas.

Y a cítrico.

Y a cuchicheos en la cocina por la mañana.

Huelen a cuando te levantas conmigo.

Huelen a la parte más tierna de tu cuello.

Huelen.

Ellas simplemente huelen.

Y se me deshace el olor si te ausentas por mucho tiempo.

Y yo siempre buscándolo

Con todo lo que me queda de feminidad. 

ficciones

Unamuno, ficcionando la mirada o el sexo, habló de metafísica y de nieblas, tartamudeando cosas que tenían que ver con el amor pero que en nada se me parecían a ti. 

árboles

Aquel puente extasiado de árboles, de ramas que palpitaban aire, de hojas tiernas y dulces como el mar. Me dijiste ven, y yo te seguí. No había más que la lluvia y el caos a mis espaldas. Era llorar lo perdido o vivir. Era la muerte o tú devolviéndome el nombre. 

octubre veinte y uno

Sus ojos gritaban de su historia espinas borrosas y silentes. Yo no quería romper esa tela transparente que se cocía entre nuestros cuerpos y por eso callé. Callar para amarte más hondo; más desde el fuego. Más desde la tempestad que se te acumulaba en el pecho y yo no me atrevía a escuchar. Tanto no me miraste aquella noche que me empezó a doler el cuerpo y al día siguiente teníamos la espalda llena de musgos y troncos viejos. Había nacido la calma. El día en que hablamos por primera de Dios.

Odiar

odio que todos mis poemas te hablen...a ti.

avena y universo

Te han crecido pedazos de isla en la cara.

Un cañaveral.

Avena y canela.

Almendra, y pura azúcar negra.

Y me dejas,

como con las manos de un padre,

caminar sobre tus colonias libres.

Y me dejas respirar de su aire denso.

Tus palmeras,

acariciándome las manos,

dicen:

ríos,

techos de madera,

olor a salitre,

espejos en la arena;

tan jóvenes nuestras plantas de los pies sin regar.

Y dicen también Caribe en el otoño frío.

Dicen tantas cosas a la mitad de un orgasmo.

Tú,

tienes dos universos, plantados justo debajo del océano de tu frente.

Un tercer ojo celoso.

Una hamaca frente al silencio del oeste.

Planetas sin nombre, cuentos de Cortázar, laberintos sin faunos,

nag champa y la India, un om infinito:

Lluvia pura que se me hace escarcha en las manos,

del hijo favorito del sol.

abandono

Si hay alguien allá afuera que me lee; que me ha buscado aquí: Disculpa por haber abandonado este espacio. He estado ocupando otros. Aprendiendo a amar.

Mas amor y feminismo,

-C

suelas

Me he estado despegando las suelas de los pies. No porque desprecie el tiempo y la ruta. No porque nada. No hay fórmula, ni canciones, ni espejos que te puedan o quieran explicar. Y parece un poema lento y doloroso. Las llagas duelen aun cuando se piensa que son carne muerta.  Pero, vale la vida y la luz dejarse apretar los ojos por el cosquilleo de la historia despegándosete de los talones. Y volver a empezar; aunque molesten un poquito, esos primeros pasos, sobre el camino caliente.

rusia judia

me haces tanta falta (a veces, solo a veces.)

y si...

...yo te hubiera importado un poquito mas,
quizas
hoy
estuvieras (aca-aqui-en este lugar tan triste).

los domingos

se hace laundry.

tazones

"...a dish is like a flower that is just about ready to bloom; it only reveals its beauty when you put food on it."

Así recordé que tengo que volver a cocinar como un acto genuino de amor… como un acto revolucionario y feminista.

espinas

Me has crecido espinas en las manos,

Una espera larga de noches que parecen días.

Que en este pueblo nunca cae el sol.

Y tú me empujas hasta las esquinas del segundo,

Y ya no te conozco

Y ya no vienes de donde nacieron nuestros padres.

Eres un signo de pregunta hondo.

Hondo y de espejo,

De amargura de a ratos.

A veces se me olvida la felicidad.

Y si no vienes hoy, te olvido.

Así como se olvidan las primeras veces.

Así como tú fuiste una.

Así como se olvidan las malas mentiras.

Así,

Como que nunca te besé.

revolucionaria

1

Llevas la revolución en las manos:

banderas largas y amuralladas,

con caminos de cristales y espejos.

Y la nostalgia se evapora cuando me susurras “dime cosas”,

y tus manos son el canvas de pueblo y de Dios.

2

Diríamos muerte y sangre si se nos permitiera la muerte.

Pero aun nos quedan hijos en el vientre y en el costado.

Una oración adolorida en la garganta del tiempo,

que no es del pasado.

El futuro tiene los pies adoloridos pero en marcha.

Muchos niños que aun no saben el himno nacional.

manzana

Aquella manzana tenía unas semillas madres.

Nos daba miedo el regreso.

Teníamos lagos en las manos,

Cicatrices en los ojos.

paloma silenciosa

Panzón,

Ya no tengo nada que contarte, Diego. La distancia me tiene dormida en el pasado, mientras tú vives, allá, en el futuro. Una hora de diferencia en nuestros relojes nos ha hecho extraños. Y cuando tú estás cansado de vivir, yo me levanto de la siesta o tengo hambre; y tú ya has comido la cena sin mí. A ratos me pregunto si en esa burbuja del futuro tendrás un espejo con el reflejo de mi cara.  O si todas esas mujeres que ahora te cocinan te recuerdan en algo a mí: al olor de mis axilas en primavera, a las manzanas verdes que comías de ellas.

Te saludo desde el pasado. Con las mismas manos torpes que se han cansado de mi.

Tu paloma

enanos

Todo lo que no sabía de mi, tú ya lo conocías.

Y me lo murmuras con las pestañas

O con lo que no eres de mi pasado.

Contigo busqué el miedo y se me hacía nieve en las manos.

Allá donde tú vives no hace frío

Ni crece la soledad en granos.

Allá donde estás no se escucha el eco triste de la melancolía.

Crecen enanos en la esquina de tus manos.

Los mismos que tendrán tu apellido desde mi vientre. 

rito

Hemos encontrado el rito que teníamos ahogado en los pulmones.

Que las palabras también se dicen con los ojos: cerrados o abiertos.

Una oración muda al agua que corre de tus brazos.

Y en un principio yo no quise decirte

y cerraba las manos para que no me leyeras el futuro

porque me daba miedo la ausencia.

Los días largos que no estarías aquí.

Pero desde la carne de tu sinceridad,

abriste cielos

inventaste poemas dentro de mis llagas

me contaste de tu infancia y de tus dos nombres.

Y allí,

en lo incierto y turbulento de un reloj,

te prometí el templo y mis labios.

Que yo jamás había prometido con la boca.

Pero ya no podía dejar de pensar tus pupilas.

Ni tu voz llena de mundo,

Tu espalda protegiéndome como un padre.

24 de junio de 2012/sobre nubes

paloma comunista

Panzón,

Hoy, por primera vez, recortando las cebollas para la cena, no lloré.  Tampoco te extrañé, como de costumbre, en el otro cuarto leyendo de cosas que después yo trataré de pintar. No como tú, Dieguito. Tú bien deberías saber que el comunismo no cabe en un mural.

Destejiéndome,

Tu paloma

preguntas

Estas preguntas crecen edificios.

Cada uno tiene la cara de un recién nacido,

y las manos de un anciano.

Que la historia no crece con los ojos cerrados.

Pero tampoco con los brazos abiertos.

Se hace la guerra primero.

Con la boca, con las lágrimas, con el espejo.

La paz es una canción que duele en las noches.

En el cosquilleo del silencio en la almohada.

Duele pero sana.

Y las contestaciones son la espina que no se toca.

Que se deja germinar

y nutre.

Que se mete en la cama contigo,

y te pone en las orejas, sin que sospeches, la fe. 

claroscuro

Buscar es cerrar los ojos y leerse las rutas que no se transitan: por miedo a la oscuridad; por miedo a la luz. En el trayecto se pueden las pestañas mojar y encogerse: hay caminos plagados de lluvia, de aguas estancadas que parecen lagos, nunca ríos. Y los pies descalzos se te arrugan, pero tú no has abiertos los ojos. Sientes las piel envejeciendo pero no te sientes triste. Has visto allá adentro, lejos, la arena. Puedes oler la sal y los caracoles rotos. Una presión ligera besándote los párpados.

Kali

A todos les diremos del secreto: que los tulipanes sólo nacen en temporada. Tú no tienes muchas palabras en la boca, pero tienes los ojos llenos de suspiros y brazos. A veces tus ojos me recuerdan a Kali. Y ella, a veces también, me recuerda a ti. Igual me pasa con los tulipanes. Porque sé que cuando amanezcamos, tu boca se hará primavera… mis manos perfumadas con tu aceite. Mi cuerpo hecho todo tu jardín. 

silencio

Eres un lugar lleno de olas.

Un espiral sin esquinas donde recogerse al arrepentimiento.

Y con lo que callas le has dicho a todo el mundo de la alegría y el tiempo:

De la espera y el tiempo.

Les has dicho mis nombres y les has descrito, con las manos, como huele mi pelo.

Con eso que te guardas, has hablado de ti también,

Y por eso eres círculo.

Y por eso no te tengo miedo, sino espejos y lluvias secas.

Mis bolsillos llenos de días y noches.

once minutos

Y su definición del sexo.

Ganesha

Aquella vez dije todo y nada. Tenía miedo de mi misma, y de que las palabras fueran tormenta y lluvia. Acá había llovido ya y aun no te conocía. Entonces, dije palomas que se equivocaban tambaleantes en mi boca. Dije trozos de espejos que en la lejanía te encontraban las manos escribiéndome dunas y elefantes con collares. 

Tus manos son como me las imagino sobre el papel. Y tus ojos: tú lo quieres ver todo y no escuchar. Que ciudades enteras te besen las pupilas mientras yo te hablo con el viento. Que aun no tenemos hijos, pero sí un pasaporte vacío, a Ganesh cargándonos sobre sus hombros.

esconder

Escóndete donde nadie ya puede verte,

Y llora.

No con espinas,

Sino con vientres nuevos.

Escóndete,

Nadie tiene que saber del rito.

O de las oleadas.

Tú sabrás cuando,

De nuevo,

Salir a flote.

Porque las sirenas querrán limpiar el templo

Y tus pies estorbarán.

Encontrarás el mapa de regreso.

Allá, irás allá

En donde te esperan

Con un cuerpo nuevo.

Con una sonrisa lavada por el sol.

olvido

tengo muchas cosas que decirte, pero se me olvida la palabra.

coraza

El corazón se cura si lo dejas secando al sol

antes de remojarlo en vinagre,

o en gotitas secas de tiempo que corre.

Calendario y masa dura que no se estanca,

que tiene que crecer hijos:

para que no duela más la lluvia.

Para que no estorbe más lo que una vez me prometiste (y negaste) en la cama.

El mío,

el que era,

que conociste,

 ya estaba seco.

Y cuando me fui lo dejé tirado cerca de tu casa para que ardillas locas lo mordieran,

si es que tú decidías escapar de nuevo a tu celda.

Cuando intenté recuperarlo,

a sabiendas de que tú no volverías,

ni yo,

ni lo estúpido de mi yo,

ni lo estúpido de mi yo que pensaba en regresar,

que había entendido de las laceraciones en la piel que causa el hambre por rogar.

Cuando lo intenté

"Frida de mi corazon"
Nahum Zenil
Oil on wood
1991

Ya un vagabundo sin barba lo había hecho cristal.

todo roto

Nunca serás famoso,

pero yo te prometí que el mundo entero sabría tu nombre, Macorino. 

cárcel-es

Le dirás a otras de primeras veces. Que nunca habías tocado la punta de una montaña con los dedos. Dirás “Antes que tú no había espacio ni paz. No había mañanas fluorescentes. No había… y punto.” Y dirás de mi que te estorbe el camino, que tú no querías el nudo sino la ansía y las ganas. Que la libertad era un fruto maduro, dulce, pulposo… lleno de lava por dentro. Y yo te lo quité de los labios, de los colmillos afilados y espesos. Dirás, y ya te escucho: “Yo tuve dos cárceles en mi vida y una de ellas tenía su nombre.”  Y tenía también el instinto de mujer que sabe que las palabras son humo. Porque tú sabías que yo no te creía el cielo de los ojos. Porque yo no te solté los tobillos…pero aun después de la caja china: te amé. (¿Recuerdas, ojos dormidos?) Y dirás: “De las dos cárceles, ella fue la peor. La que me dio de comer cuando yo no tenía casa. La que me prestó su pecho cuando yo no tuve madre. De las dos. Ella fue la que me dio la miseria… porque nadie crece esperanza en una cama de besos. No. Eso sólo lo dicen para asustarte los fantasmas de la felicidad.” Y sí, yo te vendía el paraguas para después de la lluvia. Y sí, tal vez, yo fui el encierro y la asfixia…y el hambre. Sí. Que todos sabrán ahora: de mis días en agonía esperándote. Esperando que salieras un día para que vieras los colores del invierno que se derretían bajo tus pies. Para que vieras el color que florecía de mis mejillas en marzo.

flechas

Me llenaste de tinta las manos.
Muchas flechas con destino y nombre propio.

block you

Voy a volver a escribir, porque ahora solo te doy el silencio.

mariposas muertas

Yo no busqué el silencio,

Sino que lo guardé en el fondo de todas las gavetas que había vaciado después de ti.

Y recorrí la angustia:

Toda hablada,

Toda deshecha ya,

Toda masticada por las bocas impuras de la gente

Que me veían convertida en un monstruo,

En llaga,

En unos pies lacerados por el calor del frío.

Mutiladas las manos de una madre en espera.

Yo no busqué preguntas.

Yo me creí las respuestas que no me dabas más que con los oídos.

Y teníamos, entre los dos, un espacio pequeño para criar mariposas.

Que se morían,

Sí,

Todos los viernes.

Pero allí nacían de nuevo las alitas débiles,

Y tú las arrullabas entre los dedos.

Y me pedías que las besara con las pestañas para que me volverían a aletear en el vientre.

Siempre nacían pares nuevos.

Y yo te volvía a creer la mirada.

A guardar el silencio para no herirte la boca con cosas,

Que yo sé,

Tú no querías decir.

Porque lastimarían.

Porque me harían granizo el tiempo.

Y todo lo que te di en invierno.

Que no fue mucho,

Sino un millón de mariposas hoy muertas.

pesadilla

Y cuando estés aquí

Ya no seremos dos.

Y la pesadilla será un cuento largo y corto, debajo de un lápiz,

En la boca de quien no espera más.

Y tú, volverás a dejar tu estirpe en mis manos,

Y yo volveré a ser madre que arrulla.

Sin miedo a lo que falta.

Con el escudo grueso de mis abuelas.

Cuando estés aquí,

Pedazo de almendra,

Yo te haré escuchar suspiros que hablen de Dalí.

Tú esperarás a que yo, cansada, despierte del rencor.

Y cuanto gritamos al espejismo,

Y cuanto marcamos días en el calendario con rabia.

Pero ya no seremos dos,

Ni siquiera uno,

Ni siquiera carne.

Altazorismo

¿Irías a nacer sin manos, que Dios te dio esos ojos? 

destierro

Todos te escuchamos llorar,

Y no hubo nadie que te diera el hombro.

Yo a miles de pasos de distancia,

Te dejé de escuchar,

Me tapé los oídos,

Te desterré de mi espacio,

Y te dejé morir.

carta

Aquella mañana el periódico había publicado una carta abierta con una petición para el pueblo. La misma habia sido redactada por la Reina y leía: 


“Por favor, pídanle al Rey que me perdone.” 

arrepentimiento

Quédate donde estás.

Quédeme donde estoy.

Así no nos veremos las heridas aún palpitantes.

Así nos perdonaremos en el silencio de un hilo.

No me obligues a volver para despedirme.

Ya huelo la tormenta de maletas abiertas en el pasillo

Cerca del comedor.

Mis trapos vacíos y abiertos dispuestos a guardar mi arrepentimiento.

__

Hundirme en mis propias verdades y masacrarme el tiempo que no te di mis manos.

Esperar tus dudas,

Tus ojos y tus dudas clavándome minas en la piel.

Pero las espero con lluvias y flores,

Porque cada una de tus preguntas

Y cada una de las respuestas que no quieres,

Me llevarán a ti.

A los días de azúcar y almíbar.

A los días de arena en el cuerpo,

Y miedo en el corazón.

A aquel día en que te pedí que lo dejaras todo por la nieve

Y con un abrigo de cuello alto,

Me dejaste ir.

infectado(a)

Tratando de encontrarte el tiempo se reduce.

El miedo se agiganta,

Se mete debajo de las carnes como una infección.

Llora y duele.

Recuerda y recrea

algo que

ya

 terminó.

matar

y el gato mató la curiosidad...

Rutas

Ahora mismo no tengo nada que ofrecerte.

Tengo las manos tan vacías como cuando me encontraste.

Pero allá lejos había una soledad tartamuda,

Y tú me pediste que me quedara.

Y yo me quede.

Aun después me quede.

Después de lo llorado.

Después del hielo.

Ahora mismo no tengo nada que darte.

Tengo los pies tan confundidos,

Y el tiempo no retrocede.

Los ojos se me hacen más viejos.

Las esquinas de las orejas ya no me recuerdan cosas.

Y sé que la distancia nos traerá hijos nuevos.

Con nombres nuevos

Y rutas nuevas.

El invierno y el verano tendrán la misma cara que una vez conocí.

nombre

La curva de tu nombre me persigue. A donde quiera que miro me atormenta con quedarse. Y yo la asusto, cerrándole los ojos. Y le cierro los ojos, abriendo con suspiros la boca.

mas mariposas

¿Hasta cuándo te tengo que remendar, espejo mío?

Si ya,

entre la ranura rota que tenemos,

puedo ver mariposas amarillas

tejiéndose de nuevo el cielo.

Encogiéndose de hombros y burlándose.

Es que ya no importa el sol.

silencio

Espérame en silencio, yo sé que tienes todas las preguntas en la boca, aun tiernas pero marchitas de tanto esperar. Yo no te preguntaré nada, porque me da miedo el futuro. Hay tantos duendes malvados diciéndome la verdad al oído. Tapándome los ojos para que te escuche llorar.

4meses

Si alguna vez, movido por el asco de saber donde yacían los restos de aquel cadáver minado de balas, encuentras esto… Lee con cuidado:

Perdóname, por no haber sabido cómo amarte.

manos rotas

Ella no sabía que haría con todos los pedazos rotos que le cortaban las manos. Para que nadie los viera, los escondió debajo de la cama. Y las manos, rotas también, se las metió en los bolsillos...

y no volvió a llorar.

maletas

Aún no te has ido, pero ya se siente el frío helado de tus rumbos. Sé que no tardará mucho, que ya tienes las maletas cerradas frente a mi. Pero ayer nos brotó el ansia y la adolescencia, aunque todo pareciera muerto. Yo pensaba que habíamos desgarrado el sexo de la felicidad, que habíamos dicho basta sin mirarnos a los ojos… y lo hicimos, pero con los dedos cruzados. Y yo te dije que aún teníamos un calendario vacío. Y tú me hablaste de semillas que nacen de lo oscuro. Y ya nada parecía infierno, sólo el susto tembloroso de que los finales no son leyendas urbanas. Sólo el miedo y la desilusión.

jueves

Era uno de esos días en que tenía en los ojos la prueba de que necesitaba el perdón.

esclavo

Estás debajo de mi carne. Susurro ardiente que me despega las uñas, que me arranca las pestañas. Tengo tanto que contarte y tus oídos están sordos. Sólo me ves mover los labios. El pecho ansioso de que vuelvas en marzo.

__

Eres esclavo de ti mismo. Y yo no supe huir del aviso. Ahora tengo los tobillos rotos. Y un pasaje que expiró.

__

¿Cuándo dejamos de ser hermanos y nos volvimos viajeros? Al lado mío tu maleta llena. Al lado tuyo mi maleta vacía de todo lo que lloré.

__

Juntos ya no estamos solos. Ya no le tenemos miedo a la religión.

confianza

¿Cómo es que cuestionas el tiempo
si no has tenido agujas que te tatúen
los segundos en el cuerpo?
Si no has tenido espejo o agua que te
queme los pies.
¿Dónde crees que me he escondido del
mundo?
¿Cómo piensas que me lavaría la cara y
saldría a la calle con la piel hecha muerte?
Hay demasiada verguenza creciéndome
como enanos detrás de las orejas.
Pero tú no crees en mis manos
vírgenes.
Para ti la historia las hizo cenizas
putas,
con un olor insoportable a sexo viejo.
Desnudas y marcadas,
condenándome a tu desprecio.
Al exilio de nuestra cama deshabitada.

China

ya la esperanza

o la alegria

o la tristeza que desaparece

no nace en pozos con monedas en el fondo,

ni en la palma de la mano.

(escucha atento.)

ahora vienen empacadas

en galletas de la fortuna

importadas de la China.

texto

i want the world to know that i love you.

ignorancia

marzo

Yo te espero toda abierta:

Toda mi carne,

Jardín florido.

Todo mi espejo,

mojado de tus manos.

__

Y hay un hueco que no parece abismo.

Ya pronto llega marzo

Y los susurros detrás de las orejas.

__

A veces te escucho,

Y tu voz no deja de repetirme el silencio.

ausencia

Hace días mi cuerpo es un lago muerto. Y todos tienen miedo a escuchar el hilo negro que llevo enredado hasta los tobillos. Y todos me preguntan por ti, porque no han visto mi carne lacerada por el frío.

vienes

Espero, cada día a que te vayas, sólo para que regreses. El hueco hecho nudo de no poder tocarte. Las telarañas con olor a yerba sembradas en mi cama. Y todo esto que te guardo desde ya. El sonido mudo de que ya vienes.

pluma

Esa pluma tiene tu nombre.

Cayó del suelo ya dolida,

Ya casi muerta.

Y me dijo entre pestañeos:

“No grites.

No despiertes los vecinos aún despiertos.

No llores.

La muerte la tengo detrás de la oreja.

Está jugando al escondite conmigo.”

preguntas

Y ¿a quién ahora le presto mis dedos?

Uno,

Dos,

Todos,

Los diez.

Que no todos conocen de música.

Que no todos conocen del sí.

De primeros besos en el Morro.

De primeros atardeceres y orgasmos densos

(Y

tan

tímidos).

En cualquier esquina maldita.

En cualquier centro de la risa estallada.

En tus ojos de almíbar.

De almendras dulces del Beirut.

multitud

¿Hacia dónde te diriges, vagamundo?

¿A quiénes quieres convidar a nuestro encuentro?

Que escuchen nuestras pieles desgarradas,

que sientan el murmullo de las manos en el templo.

Y tú,

que no te haces nudo,

que no te haces espina:

esperas a que espere

que un centenar de hormigas

coman lo que resta de mis alas.

Que hagan de mi orgullo un circo desmedido y sin patas.

Que hagan de mi,

Mujer,

el esperpento.

Normal 2012

bitacora 2012:

en esta ciudad ya no existe el invierno.

(el fin).

solos

Frente a ti, la soledad coja que no se esconde,
parece espejismo.
Tengo miedo del golpe.
De las tantas flores muertas esta primavera.

***

Esas cuatro paredes secas serán de los dos.
Decenas de niños huérfanos con tu nombre.
Sangre de tu sangre.
Ojos turquesas de tus ojos.
Tus espejos rotos cortándote los pies.
Mía, hermana mía, raíces podridas y plagadas de odio.

***


Tienes una tormenta de poemas estancados en la garganta,
En tu corazón de sorbeto y estrella.

hielo

Desde dónde quieres que te espere.
Hay un ciclo hondo que me hunde,
Que me ha cortado los dedos de las manos.
Desde dónde quieres que te hable.
Yo no puedo hablarte con ese lenguaje que tú sabes.
Desde ya estoy olvidando el vértigo, si tenemos el hielo entre los dos.