jueves

Era uno de esos días en que tenía en los ojos la prueba de que necesitaba el perdón.

esclavo

Estás debajo de mi carne. Susurro ardiente que me despega las uñas, que me arranca las pestañas. Tengo tanto que contarte y tus oídos están sordos. Sólo me ves mover los labios. El pecho ansioso de que vuelvas en marzo.

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Eres esclavo de ti mismo. Y yo no supe huir del aviso. Ahora tengo los tobillos rotos. Y un pasaje que expiró.

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¿Cuándo dejamos de ser hermanos y nos volvimos viajeros? Al lado mío tu maleta llena. Al lado tuyo mi maleta vacía de todo lo que lloré.

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Juntos ya no estamos solos. Ya no le tenemos miedo a la religión.

confianza

¿Cómo es que cuestionas el tiempo
si no has tenido agujas que te tatúen
los segundos en el cuerpo?
Si no has tenido espejo o agua que te
queme los pies.
¿Dónde crees que me he escondido del
mundo?
¿Cómo piensas que me lavaría la cara y
saldría a la calle con la piel hecha muerte?
Hay demasiada verguenza creciéndome
como enanos detrás de las orejas.
Pero tú no crees en mis manos
vírgenes.
Para ti la historia las hizo cenizas
putas,
con un olor insoportable a sexo viejo.
Desnudas y marcadas,
condenándome a tu desprecio.
Al exilio de nuestra cama deshabitada.

China

ya la esperanza

o la alegria

o la tristeza que desaparece

no nace en pozos con monedas en el fondo,

ni en la palma de la mano.

(escucha atento.)

ahora vienen empacadas

en galletas de la fortuna

importadas de la China.

texto

i want the world to know that i love you.

ignorancia

marzo

Yo te espero toda abierta:

Toda mi carne,

Jardín florido.

Todo mi espejo,

mojado de tus manos.

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Y hay un hueco que no parece abismo.

Ya pronto llega marzo

Y los susurros detrás de las orejas.

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A veces te escucho,

Y tu voz no deja de repetirme el silencio.

ausencia

Hace días mi cuerpo es un lago muerto. Y todos tienen miedo a escuchar el hilo negro que llevo enredado hasta los tobillos. Y todos me preguntan por ti, porque no han visto mi carne lacerada por el frío.

vienes

Espero, cada día a que te vayas, sólo para que regreses. El hueco hecho nudo de no poder tocarte. Las telarañas con olor a yerba sembradas en mi cama. Y todo esto que te guardo desde ya. El sonido mudo de que ya vienes.