preguntas

Estas preguntas crecen edificios.

Cada uno tiene la cara de un recién nacido,

y las manos de un anciano.

Que la historia no crece con los ojos cerrados.

Pero tampoco con los brazos abiertos.

Se hace la guerra primero.

Con la boca, con las lágrimas, con el espejo.

La paz es una canción que duele en las noches.

En el cosquilleo del silencio en la almohada.

Duele pero sana.

Y las contestaciones son la espina que no se toca.

Que se deja germinar

y nutre.

Que se mete en la cama contigo,

y te pone en las orejas, sin que sospeches, la fe.