Si alguna vez, movido por el asco de saber donde yacían los restos de aquel cadáver minado de balas, encuentras esto… Lee con cuidado:
Perdóname, por no haber sabido cómo amarte.
Ella no sabía que haría con todos los pedazos rotos que le cortaban las manos. Para que nadie los viera, los escondió debajo de la cama. Y las manos, rotas también, se las metió en los bolsillos...
y no volvió a llorar.
Aún no te has ido, pero ya se siente el frío helado de tus rumbos. Sé que no tardará mucho, que ya tienes las maletas cerradas frente a mi. Pero ayer nos brotó el ansia y la adolescencia, aunque todo pareciera muerto. Yo pensaba que habíamos desgarrado el sexo de la felicidad, que habíamos dicho basta sin mirarnos a los ojos… y lo hicimos, pero con los dedos cruzados. Y yo te dije que aún teníamos un calendario vacío. Y tú me hablaste de semillas que nacen de lo oscuro. Y ya nada parecía infierno, sólo el susto tembloroso de que los finales no son leyendas urbanas. Sólo el miedo y la desilusión.
