a Aureliano:

"La imagen de Remedios ... le quedo doliendo en alguna parte del cuerpo."

crecer

me duele esta lista larga con nombres de gente que no me ha perdonado.
las pocas cartas que me llegan me dicen que yo tampoco sé perdonar.

(que no he aprendido)

decimos siempre la palabra olvido sólo como metáfora de las puertas,
pero el olvido es una máscara para todas las grietas en la pared.

y como somos niños,
decidimos taparnos los ojos.
hay un universo pequeño que viste de falda y sandalia.
en ella aprendimos a confiar con la inmadurez como liendres en el pelo.

algun día, (decimos esperanzados)
podremos volver a lavarnos la cara en el sol
sin este terror al mundo que tenemos pegado a la nuca.

- M*

me has llevado
miles de veces a ver el
mar.
me decías que era necesario conocerlo antes de
morir.
me quisiste espantar el
miedo. porque sabes que es algo
más intenso que yo.
más grande que la palabra
melancolía o
muerte.

mataste un día los pétalos de una
mantarraya, simplemente para que yo dejara de llorar.
me decías cosas al oído.
muriéndote por dentro también.
mirándome respirar de nuevo, sabiendo que no volveríamos a amanecer
muertos, rodeados de un
maleficio
microscópico y
mitológicamente enfermo.

pregunta

no me preguntaste cuántos hombres habían recorrido mi esfera.
simplemente fundaste una nueva ciudad.

sopa de letras

Recuerdo que de pequeña en casa de mi abuela siempre habían libros con sopas de letras. Lo más divertido era pedirle a mi abuela que tomara uno y yo otro para hacer una competencia. Yo siempre perdía. Mi abuela era muy lista y muy rápida.

Pensando en esto hoy me pregunté qué pensaría ella de Fortuño. Mi abuela era muy lista y muy rápida.

Una nueva sopa de letras: Fortuño y su gobierno

Una las letras que formen palabras relacionadas al gobierno fortuñista. No encontrará palabras soeces; no las busque aquí. Todas las palabras en posición horizontal deben leerse de derecha a izquierda. Siempre hacia el lado izquierdo. Las palabras en posición vertical tienen validez si vienen de abajo hacia arriba. Nunca de arriba hacia abajo. Esas no valen nada.

gasoducto
estadidad
colonia
Obama y Kasalta
marioneta
fracaso
mentira
infierno
desempleo
huelga
mal-trato
republicano
elitismo
incertidumbre
indiferencia (por su parte)
...desesperación (por la nuestra)

a,b,c

a cuanamuco

a.
todo lo que soy se llama
metamorfosis.

b.
nunca es nunca.

c.
apréndete de memoria
las líneas de mi mano.
quiero escucharte recitar sus nombres
antes huérfanos,
llorosos,

mudos.

d.
des-historia.

e.
me duele no verte caminar sobre mi alfombra.
no vernos dejar las huellas de nuestra humedad en ella.

f.
si te digo no,
no
me creas
ni
una
sílaba.

g.
bésame las rodillas que tengo debajo de la falda:
las cicatrices que pronto [ya] desaparacen.

h.
no somos hijos del hambre, sino del exceso.

i.
yo te juré un amor casi-casi eterno,
y empecé a buscar una casa con ventanas grandes.
sabía que la inmortalidad traería vientos de azucena y trigo.

j.
llámame por mi nombre si es que me buscas.
todo se confunde
y hay ecos que traen maletas llenas de cuadernos sin escribir.
un millón de voces buscándote a ti también.

k.
todo de ti hacía falta en el silencio.
que si nada se escuchaba
te gritaba desde adentro.

y esa voz,
era cruel y sincera.
mucho,
tanto,
que llegó a desgarrarme en dos.

l.
contigo ya no me hace falta la nostalgia.
todo en ti es lluvia nueva.

un cactus naciendo en mi balcón.

contigo la nostalgia pasa.
para no volver a hacer falta jamás.

m.
si te digo que te quiero
sólo sonríe.

n.
si aparecen fantasmas,
déjame huir.
no me dejes sonreírles como antes.

no reclames tampoco.

igual que tú
fui joven un día,
y el pasado es un martillo de doble filo.

ñ.
quererte es querer saber quién eres.
destaparte los ojos un poco,
cerrar los pasillos un poco,
hacerte feliz,
sólo un poco.

o.
había una línea delgada,
finita,
tímida,
esporádica,
indefensa,
perfectamente acomodada:
entre tus deseos por mi cordillera,
y mi indiferencia ante tus dedos.

p.
nada se parece a tu voz de noche (en verano).

q.
cuanamuco es una ciudad mitológica.
se te mete en las venas y respira dentro de ti.

r.
quiero conocer a tu padre.

s.
respira hondo y se mi mujer por un instante.
déjame llenarte de mi
y de mis ancestros.
no exhales.
dejame vivir dentro de ti
y fundar una ciudad.

t.
aún cuando me miras desde lo lejos,
puedo sentir tus pestañas sobre mis senos.
puedo saber que existen otros mundos que no me has querido enseñar.
puedo escuchar las canciones que tienes entre las cejas.

u.
voy a hablarte y tú no entenderás.
será un juego torpe
entre lo que se dice y lo que se deja sentir.

v.
maté a mis hijos en tu nombre.
no eran tuyos
y los dejé de querer.

w.
le tengo miedo a los hombres malvados;
y a los buenos.
a ti

(solo)
un poco.

x.
si te acercas te cuento el secreto que quieras.

y.
¿cómo terminar algo que no tiene mayúscula,
ni vientre,
ni patria?
¿a dónde irán entonces estas manos en busca de madre?
¿a dónde irá a parar entonces este rencor por lo ya estéril?

z.
si palpitas
dile a todos que callen.
quiero despertarme con tu olor.

Take me out tonight

Últimamente tengo una [compulsiva] fascinación con la banda sonora de 500 days of Summer. Encontré el disco en la biblioteca y lo ‘alquilé’ para acompañar mis últimas lecturas y cenas primaverales en Normal. Además, se acercaba el momento de meter en cajas mi apartamento porque me mudaría. Así que (eureka) era el acompañamiento perfecto.

Mientras más lo escucho, más lo amo.

Mientras más lo amo, más amo este verano que estoy viviendo: ahora mismo.

Por si te pica la curiosidad, en especial me fascinan [compulsivamente] estas canciones:

Hero- Regina Spektor
Us- Regina Spektor
Bad kids- Black Lips

Pero la super-extra-mega-duper-favorita es:

There is a light that never goes out- The Smiths

Pero mi super-extra-mega-duper parte favorita es cuando dice:

To die by your side
Is such a heavenly way
to die.

(Qué ganas de vivir y amar.)

mas hilos sueltos

1
y poco a poco descubro que no tengo miedo.
que hay nubes afuera.
un viento docil,
buen amigo.

2
nunca te pregunté tantas cosas.
había algo en mi que no quería conocerte.

tú y las especulaciones:
era el tiempo muerto de la cosecha.

3
mis manos te sirvieron de mapa a veces.
y por eso volvías.
sólo para volverte a ir.

4
sólo un feto viejo.
que no sabía a donde iba.
ni donde estaba.

5
hoy has muerto.
y morir en estos tiempos es que te dejen de extrañar.
que te sustituyan.
que las carcajadas no sean producto de tu imaginación.

6
estoy desdoblándome.
porque lo que fui
era un yo dormido.

7
de la poesía ya nadie escribe.

dónde esta la meta-angustia?

todo esta escrito,
y ya nadie escribe.

8
hay muchas cosas que pueden llamarse vértigo:

el apple strudel
tus pies

la manzana sola.

me llamo mar

Aquí en la isla
el mar
y cuánto mar
se sale de sí mismo
a cada rato,
dice que sí, que no,
que no, que no, que no,
dice que sí, en azul,
en espuma, en galope,
dice que no, que no.
No puede estarse quieto,

me llamo mar, repite
pegando en una piedra
sin lograr convencerla,
entonces
con siete lenguas verdes
de siete perros verdes,
de siete tigres verdes,
de siete mares verdes,
la recorre, la besa,
la humedece
y se golpea el pecho
repitiendo su nombre.


(Fragmento "Oda al mar" de Pablo Neruda)

Pilar Ternera

“..., y le había permitido entender por qué los hombres le tienen miedo a la muerte.”

Re-enamorándome de Cien años de soledad.

infinite playlist

Tengo una manía –extrañamente- bipolar de QUERER....no, mejor: de PROVOCARME la depresión de vez en cuando, de cuando en vez. Es casi un ritual. Lo cuasi mensual es pura casualidad, lo juro.

Como me encanta, inventé un recurso intensificador: los depre-playlists.

Escena mensual:
Operación: “Se acerca la depresión”

- Preparativos:

a- Se hace una lista.
b- Se nombra la lista con un título depresivo. (importante)
c- Se escucha la lista hasta morir- simbólicamente, claro.

Siempre me digo: “Esta, esta sí es la última lista que hago.” Pero, fracaso épicamente.

Lo curioso recae en que todas las listas son (casi) iguales: son las (casi) mismas canciones en orden invertido. Cuando la bipolaridad hace de las suyas, mi Ipod ya sabe qué hacer: intensificar la depresión auto-impuesta.

Hace unos días hice un To do list tipo “tiempo de renovar mi espíritu”. Necesito – desesperadamente – renovar la música que tengo en mi Ipod. No sólo por todo lo enfermizo de las canciones del ritual, sino porque ya nunca me sorprendo cuando activo el shuffle. Fatal. Motivo de depresión. Podría culpar a esta monotonía musical mi habilidad de no sorprenderme con nada.

Entonces, siguiendo con la onda renovación, quiero hacer pública algunas de las canciones condenadas a la hoguera.

- Aviéntame, Eres- Café Tacvba**
- The scientist- Coldplay*
- Luz de día- Enanitos Verdes
- Luna Lunera- Estopa
- Juro- Fernando Delgadillo (otras-muchas más)***
- Agua- Jarabe de Palo*******
- Sin embargo, te quiero - Joaquin Sabina***
- Si vuelves tú- La Lupe
- La frase tonta de la semana- La quinta estación (otras)
- She will be loved- Maroon 5
- You wont be mine- Matchbox 20
- Me cuesta tanto olvidarte- Mecano**
- Tu imagen- Silvio Rodríguez******
- Ednita Nazario en general es patéticamente depresiva. Siempre se cuela.
- Me fui, Tu silencio- Bebe*
- Hero- Regina Spekor

Como soy mujer (causa) y soy débil (efecto) de seguro no las borro todas. (Posiblemente no borre ni una, excepto las de Ednita. Esas merecían la censura hacía mucho).

Pero, por ahora, por eso de fingir estabilidad mental, voluntad y ganas de cambio:

Descansen en paz.

* Estas canciones contienen un ALTO nivel de contenido depresivo. Escucharlas en moderación.

bosque

tu cráneo/ la raíz de tu pelo / el volumen de tu pelo / la punta de tu pelo / mis uñas / los nervios en la punta de mis dedos / mis nudillos / la palma de mi mano / mis venas... / lago / nube / lluvia / tierra / raíz / tronco / follaje / rama / hoja... / yo soy una extensión de ti.

mala education

por mi culpa (por tu culpa)
por mi culpa (por tu culpa)
por mi gran culpa:

(por tu grandísima culpa)

Cuanamuco

si escucharas como se parte el cielo aquí,
nos empaparíamos el alma de besos.
ya en esta isla
nadie hace el amor.

***

me llevaste a conocer a Satanás.
me hablaste antes de su vestido manchado.
me dijiste que amabas cómo sonaba su risa en los templos de Michoacán.
que tenía historias muy antiguas enterradas en las uñas.
me dijiste: no le tengas miedo.
él lo puede oler,
y llora.

***

aún hay espacios en tu cuerpo que no he descubierto.
hay sombras y luces
que aún no me pertenecen.
ecos
: las cicatrices sin ojos dormidos.

prometo idolatrarte también.
hacerle ventanas a ese llanto que tienes escondido.
unas cortinas sin espiral.

a tu lado se descubren planetas.
dentro de ti:
es posible amar.
y amar la melancolía que no se tiene.

prometo serte fiel.
con las manos
y con los ojos.
leerte algunos versos de huidobro.
mirarte a los ojos sin ganas de sonidos.

cerca de ti,
no hay movimiento.
hay una playa quieta.
sin grietas.
todo abierto:
cielo y mar.

21 de junio de 2011.

thunder

yo sé que donde estás llueve.
lo siento en mis huesos hoy.
lo siento como si no me hubieras dicho adiós;
como si esta mañana te escuchara en la cocina
preparando el café.

karl

no me atreví a hacerte el amor con el comunismo en la boca.
ya el miedo era lo suficientemente grande.

nombres

Yo le puse nombre a tus manos,
no quería olvidarte.
no quería olvidarlas.

Yo les puse nombre para guardármelas en los bolsillos.
no quería que escaparas.
no quería que se me escaparan.

Yo las nombré con mi sexo.
yo quería que me tocaras.
yo quería que me tocaran.

Yo le puse nombre a tus manos de azucenas bautizadas.
yo quería olerte por largo rato.
yo quería olerlas por toda la vida.

Yo les puse nombre para ser su madre.
yo quería parirte.
yo quería parirlas.

Yo las nombré con mi apellido.
yo quería cancelar a mi padre.
yo quería que fueramos uno.

Yo le puse nombre a tus manos:
almibar,
méxico,
sandía,
violencia,
miedo,
nosotros mismos.

y todo el tiempo que no las tuve entre mis pechos tristes,
un nuevo nombre me explotaba de la ausencia.

carpediem

"El sabía que no le quedaba mucho y la tocó por todas partes como se toca algo que ya nunca se va a volver a ver." (Caídos del cielo, Ray Loriga)

desempleo

Ya: basta a todos. No quiero su lástima. No quiero sus ojitos llenos de compasión. Entiendo perfectamente que tengo un 101.9% de probabilidad de quedarme desempleada una vez termine mi maestría. Sí. Basta. No te acongojes. Ya me acongojaré yo cuando no tenga trabajo después de graduarme de la universidad ubicada en el lugar más deprimente de los Estados Unidos. Ajá. Entiendo. Que fue desición mía estudiar literatura. A decir verdad no podía estudiar nada relacionado a la medicina, porque odio la ciencia. Ni podía estudiar contabilidad o mercadeo porque soy enemiga número uno de las matemáticas. Sí, ya sé que tenía otras opciones, pero ninguna me gustaban.

Sinceramente, no me preocupa mi futuro y certero desempleo. Terminaré tranquila este año que me queda, porque gracias a la vida: soy mujer. Y una mujer JAMÁS se queda desempleada en Puerto Rico. Las que no tienen trabajo, es porque no quieren: por vagonetas.

Aquí les van mis opciones, por si no tienen trabajo:

- Lavado y planchado.
- Lavado y planchado.
- Lavado y planchado.

Yo que me leí a Borges.

Shakira, the ultimate feminist

Un mini-post de cómo las canciones de Shakira me han ayudado a entender algo de los hombres y lo más patético de las mujeres.

1- Dont bother: Genial para cualquier momento suicida [femenino, obvio]. Que un hombre te deje por una mujer perfecta, entiéndase: porque eres un pedazo de porquería, es el momento perfecto para acabar con tu vida. La canción te dará el empujoncito que necesitas.

2- La pared: Significado in-com-pren-si-ble. Especulemos: si después de él (ti) lo que hay es una pared, pues...: Wow, bien pro-movimiento femenino.

3- Underneath your clothes: Claro que los hombres tienen algo bueno... debajo de la ropa solamente.

4- Hips dont lie: Es obvio que ellas no pueden mentir. Reflexionemos ahora.

5- La loba: Excelente trabajo: la promoción de la mujer como una devoradora de hombres. No nos bastaba con Eva. Ahora después que los obligamos a comerse la fruta prohibida, nos los comemos. Que lindo. Al menos tiene un final feliz = Lobos domesticados.

6- Loca: El título se explica solo. Ahora lo entiendo todo. Gracias, Shaki por aclarar tantos años de confusión. Interesante el papel de la ‘narradora’: mujer llamando “mi tigre” a un hombre con novia. Que la novia no le puede quitar el “tigre”...!!!a ella!!!!... Say what? Que descaro.

7- Lo hecho esta hecho: La mujer como la otra. No es que en “materia de hombres en todas las partes está en repetir mis errores”, es que hay un claro interés por parte de la voz narrativa en los hombres tomados: con novias o casados. Perra.

8- Ciega sordomuda: ¿Habían escuchado de cosa más patética? Bruta, ciega, sordomuda, torpe, traste, testaruda: “...por ti me he convertido.” En eso, según la autora, es al tipo de metamorfosis al que lleva el amor. Al final, aparece una minima luz, una nota en la que se parece recapacitar: querer escapar de “eso” en lo que se ha convertido. Esperanzador.

9- Que me quedes tú: Patético por demás. La imagen de la mujer dependiente de lo fálico; totalmente enajenada. "Que se terminen las películas de acción", pero que le quede él. Fucking egoísta. Y nosotros, ¿qué? “Que desaparezcan los vecinos.” Sí, hasta que no tengas azúcar.

10- Las de la intuición: No, no dice que intuimos las mujeres. Epic Fail total, puro título simbólico.


Si se me quedó alguna que sea pertinente al tema: el espacio de comments te ayudará para que yo sea todo ojos.

mi diego:

Frida dicotómica:

la debilidad y la violencia.

La calma y la tormenta.

La hija y la patricida.

"¿Por que le llamo mi Diego? Nunca fue ni será mío. Es de él mismo."- F.

"Nadie sabrá jamás cómo quiero a Diego. No quiero que nada lo hiera, que nada lo moleste y le quite energía que él necesita para vivir, vivir como a él le dé la gana. Pintar, ver, amar, comer, dormir, sentirse solo, sentirse acompañado; pero nunca quisiera que estuviera triste. Si yo tuviera salud quisiera darsela toda, si yo tuviera juventud toda la podría tomar. No soy solamente la madre, soy el embrión, el germen, la primera célula que- en potencia- lo engendró. Soy él desde las más primitivas y más antiguas células, que con el tiempo se volvieron él. Cada momento él es mi niño, mi niño nacido, cada ratito, diario, de mí misma. Afortunadamente las palabras se fueron haciendo. ¿Quién les dió verdad absoluta? Nada hay absoluto: todo se cambia, todo se mueve, todo revoluciona, todo vuela y se va.

Diego-principio. Diego-constructor. Diego- mi niño. Diego-pintor. Diego-mi amante. Diego-mi esposo. Diego-mi amigo. Diego- mi madre. Diego-mi padre. Diego-mi hijo. Diego-yo. Diego- universo."




Mi Diego:

Espejo de la noche.
Tus ojos espadas verdes dentro de mi carne, ondas entre nuestras manos.
Todo tú en el espacio lleno de sonidos - En la sombra y en la luz. Tú te llamarás Auxocromo el que capta el color. Yo Cromoforo - La que da el color.
Tú eres todas las combinaciones de números. La vida.
Mi deseo es entender la línea la forma el movimiento. Tú llenas y yo recibo. Tu palabra recorre todo el espacio y llega a mis células que son mis astros y va a las tuyas que son mi luz.

Sus cartas a Diego siempre hace que me salten las lágrimas.

Apretones en el pecho.

Sabor agridulce.

Me contagian la fragilidad.

que no

“qué haré con el miedo”
- pizarnik

teníamos todo confundido.
leíamos todo al reves.
sentíamos el miedo y el frío de la misma manera.
habíamos dicho que sí,
que no,
que sí,
que tal vez.
muchas veces.
en una sola noche
de desesperación.

***

uno siempre dice no
pero dice que sí con el cuerpo.
yo siempre dije “otra vez no.”
y volví a decir sí con la palabra mujer de frente.
no me arrepiento.
esto es el ciclo del sí y del no.

Mendiga voz

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.

-Alejandra Pizarnik

el padre

mi padre es un hombre de pocas palabras. de pocos abrazos. de pocas sonrisas. mi padre solía tener un sillón en el balcón de la casa. escuchaba música allí. bebía vino y comía queso; allí. ese olor lo dejaba impregnado en todo lo que tocaba: queso + vino = mi padre. mi padre sabe mucho de política. de hecho, mi interés por la política nació porque quería discutir con él sobre algo: lo que fuera. política fue. derecha e izquierda en el balcón. mi padre no dice la verdad. siempre dice te amo cuando cuelga el teléfono. a mi me lo dice. a nadie más. mi padre lee mucho pero no ve bien de un ojo. mi padre no ve bien y yo sé que eso lo pone triste. a mi me pone triste. mi padre fue joven alguna vez; ahora se siente cansado. me ha dicho que se siente orgulloso de mi. no me lo dice mirándome a los ojos. mi padre me ha confundido. nunca me habló sobre los hombres. nunca me advirtió. nunca me dijo que todos eran como él. que todos se me iban a parecer a él. que siempre lo iba a buscar en ellos, en esos hombres imperfectos. aunque no me llevó del brazo a mi baile de graduación, lo ví llorando en mi graduación. nunca lo había visto llorando. mi padre es un poco machista. los hombres no lloran. los hombres no le regalan flores a sus esposas. los hombres le regalan cosas a sus otras mujeres. los hombres salen con los hijos de sus otras mujeres, pero no con los suyos propios. los hombres nunca dicen la verdad. los hombres que son padres dejan a sus hijas pequeñas esperando los domingos. pero sus hijas los tienen que perdonar porque no tienen otro padre. porque ellos no tienen la culpa. cuando crecí, mi padre tampoco leyó mi primera reseña en el periódico. pero tampoco me vió cuando bailaba en la escuela. mi padre no me cuidaba cuando estaba enferma. nunca me cuidó, punto. de nada. nunca me pegó. hubiera querido que me pegara. hubiera querido que me dijera qué hacer con mi vida. mi padre nunca me aconsejó. a veces es gracioso y me hace reír. hablar de mi padre me duele. siempre me explotan las ganas de llorar. lo puedo comparar con un vacío o con un cuarto lleno de gente extranjera. él no me conoce. yo traté de conocerlo. tratamos. amarlo se me hizo facil porque nunca me aferré a la perfección. la imperfección siempre me pareció tierna. yo le tengo lástima a mi padre. y me tengo lástima a mi. y por eso nos perdono todos los errores que hemos cometido. porque nadie es perfecto. yo amo a mi padre porque no puedo amarlo de otra manera. porque no conozco de otros intentos.
mi padre es mi padre. al menos tengo uno.

*este texto no me pertenece. mi padre tampoco.

to do list

1- Aprender a coser.
2- Aprender a cocinar arroz.
3- Hacer un voto de silencio [no tengo claro de cuanto tiempo]
4- Volver a practicar yoga.
5- Terminar todo lo que empiezo.
6- Aprenderme de memoria al menos dos poemas de José María Lima.
7- Ser más creativa. Volver a pintar o hacer collares.
8- Abrazar más a la gente.
9- Enojarme conmigo misma más a menudo.
10- Comer más frutas.
11- Escribir menos poesía pro-depresión.
12- Dejar de leer/promover poesía pro-depresión.
13- Renovar mi playlist en el Ipod.
14- Caminar.
15- Tomar más fotos y no odiar mi cámara.
16- Sentarme frente a la playa a respirar, nada más.
17- Ver más películas “inteligentes”, menos películas “idiotas”.
18- Aceptar mis guilty pleasures como placeres, y ya.
19- Aceptar-me más.
20- Leer Rayuela. Leer más en general.
21- Romper con algunas adicciones.
22- Dejar de sentirme culpable por las decisiones que tomo en mi vida.
23- Dejar de ser tan ambigua. Blanco o negro.
24- No tener miedo. A nada.
25- Aprender a perdonar mas rápido. Olvidar.
26- Hacer más listas como esta y proponerme tachar todo después de haber terminado.

[esta lista, no tiene prisa. no me ajoren.]

La niebla de Unamuno

“- Y ¿qué es el amor sino metafísica?”

*Confesión: La Niebla se me complicó en el camino y no la terminé. Quizás deba terminarlo [algún día]. Quizás me conteste claramente lo que es el amor; sin divagaciones y laberintos filosóficos. Que a mi el temita me parecía más sencillo, pero parece que no. Gracias, Unamuno, el mundo ya era lo suficientemente complicado.

confuso

habíamos dicho que sí,
que no,
que sí,
que tal vez.
muchas veces.
en una sola noche
de desesperación.

dos

llename de flores el jarrón vacío de sonrisas.
vacíame el pecho lleno de imágenes en el aeropuerto.

rincon de haikus

13
a nuestra muerte
no conviene olvidarla
ni recordarla

25
me gustaría
mirar todo de lejos
pero contigo

35
dame cobijo
con toda la ternura
que te he prestado

36
cuando te ríes
mis ojos te acompañan
con lagrimones

96
si el corazón
se aburre de querer
para qué sirve

194
los parlamentos
tienen cuatro mujeres
por feminismo

-Gran Mario Benedetti

de rendijas

Te he olvidado.
Todavía un poco no es cierto
que no te amé.
Te alcanzaré;
quiza pueda decirte con alegría
toqué puerto.

Volverás un día
una casual sonrisa extraña
te acercará.
Luego mi voz
penetrará feliz otro silencio
en espera.

En la aurora
felices multitudes encontrarán
igual que yo
tu huella en las cobijas.

por: Jose Maria Lima

hilos sueltos

1

El día que me recuerdes,
no te olvides de mis manos
ni de mis ojos.

2

Yo no creía en el destino.
Ahora creo que es la cosa más jodida
que se ha inventado el hombre.

3

Parecías humano:
de esos que tienen
padre
y madre.

588

Romper un hilo es confundirse,
es atontar el círculo,
marearse,
volver a un lado y otro.

Y el hilo sería espiral sin nombre,
y sería espejo:
de un principio y de la ilusión de un final.
Porque ya no se hila nada,
ni se ata nada,
ni se tienen los ojos de niño:
no se tiene NADA.
y se tiene todo.
todo lo que sigue martillando;
mal-tratando.

Romper el hilo es un corazón roto,
es una madre perdida.

Y se tiene miedo porque el olvido es certero:
quizás algún día lo [me] encuentren enroscado y lloroso
entre las sábanas, con ansías de vida,
con el temor de una mujer rota:

que ya sé que no se puede hacer más.

(Dejando la muerte atras.)

esperar

“Una eternidad
esperé este instante.”

en todo lo que te transformas:
has aprendido a ser espejo.
y en las noches no hablas, sólo esperas.

la palabra sólo sería una pared inmensa.
una torre llena de gusanos transparentes.

has aprendido a deslizarte.
has intentado conocer mi cuerpo y comerme.
siempre cantas como gustavo.

canibal.

en las noches esperas.
y me has enseñado a esperar.
hay un aire tibio que me dice cuando estás cerca.

mecerme en aquel sillón blanco es parte de la ruta.
y cuando estallen las mariposas,
cuando se nos olvide el código y desgarremos el instinto:

sabremos que hicimos bien en callar,
para volver a nacer desde el ombligo.

la distancia:

no tiene nombre.

la duda

yo había aprendido lo que era el miedo.
uno siempre duda y hace preguntas.
uno siempre se ciega y tiene las respuestas.

hope

"When you die the pain is over"
-Jim Morrison

La protesta según Alfonsina

"Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada."

"A las mujeres no hay como mantenerlas en casa."

Demasiado deseo de independencia. Diabólicos intereses feministas, siempre llevando a la humanidad a la inmundicia del pecado. Ahora que se han creído que son dueñas de sus cuerpos, quieren hacer con él lo que les entra en gana.

Evas de todas partes: dejen de incitar al hombre con sus carnes y con sus mentes neo-educadas. La nobleza se haya en la escoba y en las novelas de Univision, NO en los libros ni en la política. El Todopoderoso las sacó de una costilla para parir, no para pensar.

¿Por qué no se recogen ya a buen vivir? Decir que sí al esposo sin cuestionar. Servir....Siempre servir!

dicotomía

feminismo o masoquismo:
da igual.